Navajas & Gemas

kid moroncarit

2012-01-12T14:29:00.000-08:00

A modo de homenaje a las tierras sureñas. Les comparto algo de la musiquita que me acompañó durante esos largos viajes. Espero que guste.

1. María Gabriela Epumer - Otras Vidas

2. Nico Gomez - Lupita

3. Quantic & His Combo Bárbaro - Un Canto A Mi Tierra

4. Bomba Estéreo - Raza

5. Rita Indiana & Los Misterios - Pásame A Bucá

6. Leticia Servin - La Albahaca

7. Novalima - Guayabo

8. Valeu - Colibrí

9. Currulao Colombiano - El Canalete

10. Novalima - Bandolero

11. Quantic Presenta Flowering Inferno - Echate Pa'llá

12. Sour Soul - Fum Fum Fum / Rather Spectacular

13. Héctor Buitrago - Altísimo

14. Fratta - Zafiro

15. Lhasa de Sela - El Desierto

16. Rosario Smowing - Veranito

17. Axel Krygier - Habláme por favor

18. Pequeña Orquesta Reincidentes - Anoche

Por si me faltaban pretextos...

bohemian

2012-01-11T11:16:00.000-08:00

Mama!

el ángel

2012-01-05T21:30:00.000-08:00

El libro del compa Carlos Sánchez entre los mejores del 2011. Esto según el suplemento cultural del diario Reforma.

Open publication

herbolaria

2011-12-11T20:50:00.000-08:00

La farmacia de los montes, un charla con David Valenzuela

Lo conocí en septiembre, en Tojahui, una comunidad mayoenclavada en una de las últimas zonas de pitayal virgen, territorio que todavíahace unos diez años fue un extenso corredor de bosque espinoso en Huatabampo,el más grande en México, ahora fragmentado por cultivos intensivos. En eseentonces David Valenzuela prometió regalarme uno de los escasos ejemplares desu libro El conocimiento milenario de losyoreme-mayo (Arena negra, 2009). El libro me alcanzó en Hermosillo víapaquetería y vino entonces la promesa de la entrevista. A principios dediciembre nos volvimos a topar cerca de Las Bocas, aprovechó para mostrarme eldesperdicio de pencas que había dejado un grupo de colonos en su afán porvenderle piñas de maguey silvestre a un productor de bacanora oriundo deYécora, quien en lugar de cultivarlo viene a comprarlo a un precio irrisorio.

David Valenzuela Maldonado es originario delmunicipio de Ahome, Sinaloa. Desde su llegada a la comunidad mayo-yoreme deTosalibampo, su vida ha estado en contacto directo con la naturaleza, losanimales y las plantas, a estas últimas la ha estudiado a fondo y ha hecho deellas su oficio. A sus 59 años mantiene una pasión por lo natural que desafíacualquier pose de ecologista.

–¿Cómo te aficionaste por la botánica, David?

“Esto se da imperceptiblemente. Llegamos aTosalibampo cuando yo tenía dos años y entonces mi papá puso su tienda. Misprimeros recuerdos son de gente que llegaba a comprar víveres. Me criéinteractuando a diario y durante muchos momentos en el día con gente de lacomunidad. No había otro changarro a varios kilómetros. Naturalmente meconstituí en el brazo derecho de mi papá y mi mamá y les ayudaba despachandopetróleo, galletas de animalitos, lo más elemental. En aquel tiempo, la mayoríade los maestros de la escuela primaria venían de Nayarit, de donde egresabanmaestros para las escuelas federales del Noroeste. Cada salón de la escuelaestaba compartido por dos clases de muchachitos, la mitad provenían delponiente de la comunidad, donde se concentraba la etnia yoreme y los de la otramitad, al lado de donde sale el sol, donde estábamos los yoris.

“Yo me identifiqué más con el mundo yoreme porqueeran condiciones que para mí resultaban de mucho interés, porque mis papás memandaban a comprar huevos, leche o a cobrar los fiados que cada semana o quincedías mi papá daba en mercancías. Entonces muy chico yo ya conocía todos loshogares donde vivían todos los habitantes de Tosalibampo. Y como los miraba adiario en la tienda y en los pueblos, me llamaban la atención las actividadestan diferentes que realizaban los yoreme-mayo, sustancialmente diferentes a lasactividades de la gente considerada yori. En ese mundo me crié viendo cómotatemaban mezcal, cómo hacían vino de mezcal, cómo lo hacían todo muy a sumanera.

“Desde muy chamaco comencé a hacer observaciones.Me llamaba mucho la atención el trabajo de la gente, cómo trabajaban sus casas.Yo tenía alrededor de unos 10 años cuando miré por primera vez a una viejitayoreme trabajar un telar con lana de borrego, me acuerdo que hacía anotacionesen los cuadernos de aquel tiempo, logré hacer varios dibujos y anotaciones demis primeras observaciones inconscientemente, no tenían una finalidad, eranespontáneas. Guardaba mis apuntes de la primaria salpicadas con las anotacionesde mis observaciones. Llegué a guardar incluso cartones, cuadernos. En esetiempo no tenía la visión del porqué o ‘para qué’ me iban a servir en el futurotodas esas ilustraciones y apuntes. Así que muchas se llenaron de comején o semojaron, porque las casas de aquel tiempo eran de terrados. A mí me pudo muchoporque yo guardaba todo, tenía colección de los libros de la primaria de todoslos grados.”

–¿Y paraver tu obra publicada, cuánto esperaste?

“Pero muchísimos años. Ya tenía muchos añostrabajando de forma sistematizada, guardando en folders, libretas y agendas queyo hacía con hojas blancas engargoladas, todas mis observaciones. Para 1996 elprofesor Oscar Santiago Ayala Partida me invita al primer Coloquiosobre Cultura, Historia e Identidad del Sur de Sonora por parte de la UNISON, en la Unidad Regional Sur, parapresentar una ponencia sobre el conocimiento de las plantas medicinales. En el2002 la UNISONpublica mi trabajo con el título de Reservoriode plantas medicinales en Sur de Sonora, con una presentación muy modesta,ese fue un primer resultado de un trabajo más sistematizado sobre la herbolariamedicinal.”

–¿Fuerontu modus vivendi las plantas?

“Como una actividad de sustento la empecé en 1985,para ese tiempo yo solo desarrollaba todos los procesos que requerían larecolección, el tratamiento, el envasado, con las plantas yo elaboraba jabones,ungüentos, jarabes, extractos, tinturas, microdosis. Yo lo registré como unexpendio de plantas medicinales, el nombre es Productos Hierbaviva.

“Anduve en muchas partes. Diseñé un folleto depresentación donde yo ofrecía mis servicios como herbolario y trabajaba de casaen casa, de aquí hasta Tijuana. Trabajé en forma metódica cada verano enlugares como Magdalena, Santa Ana, Imuris, Altar, la costa de Hermosillo, elPoblado Miguel Alemán, donde había una gran afectividad hacia la medicinanatural, yo aprovechaba esa distinción que la gente tenía para tratarsedistintos padecimientos con plantas medicinales. Por varios años hice estosrecorridos donde a la par a la actividad comercial, incursionaba en losespacios donde hubiese monte en esos pueblos donde yo vendía. No hubo gira enla que no incluyera como premisa fundamental el dar un recorrido, unavistamiento a los montes de esas localidades. Siempre andaba preguntando a lagente más vieja de las comunidades sobre el uso de tal o cual hierba. Asícontinué investigando. De estas dos actividades no puedo decir que unasobresalía a la otra porque iba enfocado en cuerpo y alma a las dos, con una meganaba el pan de cada día y la otra era para satisfacer el hambre, aquellahambre imperiosa de obtener un conocimiento que para mí era valiosísimo, unconocimiento de los grupos indígenas de todo Sonora y parte de Sinaloa.”

–¿Aúnconservas el hambre?

“Todavía.”

–¿Algunavez tu actividad te llevó a la dicotomía entre homeópatas y alópatas?

“Al principio cuando me enfrenté por primera vezcon estos dos sistemas que se rifaban su suerte en demostrar cuál era el másefectivo, más creíble o pertinente, yo siempre tuve ojos para enfocar miatención en ambos. En mi intención por comprenderlos, me encontré con escollosy trabas, actitudes opuestas que a veces parecían irreconciliables entrequienes protagonizaban un sistema o practicaban el otro. Mientras que yoestablecía la manera para recetar plantas a pacientes, me encontraba en elcamino a homeópatas o médicos de la llamada medicina tradicional y cuando sedaba la discusión o el análisis de las enfermedades de la modernidad (diabetes,cáncer, colesterol, alta presión sanguínea) se armaba siempre un acertijo, unembrollo para tratar de descalificar al otro. Yo siempre me situé al margen,miraba con mucha cautela las dos posturas, trataba de empaparme de las esenciadel planteamiento, por ejemplo, de un médico que trabajaba con la medicinasocializada, quienes de forma muy natural mostraban antipatía por la labor quehacían los hierberos, naturistas y homeópatas, para ponerse como representantesde la vanguardia y la única verdad verdadera.

“Mi postura era estar abierto para saber cuáles eralos pro y contra de cada uno de estos sistemas. Esa actitud me libró de entraren los terrenos de los antagonismos, porque yo no estaba ahí para negar odescalificar, sino para aprender, desentrañar, clasificar, creando mi propiomodelo. Tuvieron que pasar lustros para ser testigo del efecto reconciliatoriode ambos sistemas.”

–¿Considerasque la herbolaria tiene ya el lugar que merece?

“Así es. Los primeros indicios los percibí cuandoen el Seguro Social de Navojoa comenzaron a difundir unos folletos que sehabían generado como resultado de unas investigaciones a título de laboratorio,donde se enfatizaban las propiedades del gordolobo, la manzanilla, el estafiate.La antigua pugna era más bien un asunto superficial porque a nivel profundo lamedicina en general no estaba tan fragmentada como se pensaba. Soncomplementos. En el centro de la república ya se investiga con más seriedad laherbolaria de muchos pueblos indígenas.”

–Parecieraque la herbolaria indígena tiene mejor prestigio que el indígena en México,¿qué opinas?

“Yo pienso de la siguiente manera: siempre hahabido investigadores que con una buena dosis de objetividad encuentran unenfoque hacia los sistemas curativos modernos o tradicionales, y han demostradoque éstos están al servicio de los seres humanos. Estos servicios de lanaturaleza, independientemente de si son productos del rigor científico o formenparte de los cuerpos tradicionales de curación de los pueblos, demuestran,cuando el investigador es sincero con él mismo, que los sistemas deben correrparalelos y resistir juntos el paso del tiempo. Resistir sobre todo a losdetractores más intolerantes.”

–¿Considerasque hay una cosmovisión particular del yoreme-mayo frente a las enfermedades?

“Para ellos, no sólo se encuentran comprometidoslos aspectos de carácter físico. Dicho de otra manera (las enfermedades) no sonsólo productos de la biología. Hace buen rato que observé que hay una actituddiferente a como el yori percibe la enfermedad, desde muy chamaco lo supe acierto nivel digamos. Lo cierto es que con el tiempo se me fue aclarando esasensación de lo que percibí. Los yoreme-mayo cuando confrontan su vida ante uncaso de enfermedad lo entienden como producto de fuerzas más allá de lonatural, más allá del trajín cotidiano, no sólo como consecuencia de undesequilibrio a nivel físico, sino que también perciben que esa condición‘anormal’ tienen que asimilarla a través de la tristeza, o de un sentimiento depavor, o de una nostalgia; van entonces a ‘filtrar’ su estado de enfermedad, yen cada una de estas condiciones (como la tristeza, la añoranza o el dolor, deese que no tiene sus raíces en la conexión con el mundo físico), albergan unsentimiento de culpabilidad por haber hecho algo malo, algo que les trajo comoconsecuencia el padecimiento.

“Por ejemplo, en una condición de calentura de unchamaco, que de esas me tocó vivir varias, un chamaco de ese tiempo pasaba poruna etapa de calentura con frío intermitente, los padres entendían ese estado yentonces se formaba un esquema bajo el cual el chamaco entraba a tratar dereconciliarse con algo con alguien, podía entenderse como producto de algúndesentendimiento o acto de desobediencia. No era algo que se pudiera corregircon un vector de carácter medicinal. Sí le daban al chamaco algún tecito, leamarraban la cabeza, le sobaban las plantas de los pies con un ungüento, perosobre todo trataban de inducir a ese plebe en su estado a que llegara a unespacio de reflexión en el que de ahí en adelante corrigiera algo que habíahecho mal, corregir una conducta equivocada que le había producido laenfermedad. Era acompañado por rezos de las madres, por visitaciones de vecinoso curanderos que no solamente recetaban hierbas, sino que su finalidad era queel chamaco pudiera confrontar una situación en la que pudiera percibir oconcebir la existencia de algo más allá de lo natural.”

–Unmístico en cada hijo te dio…

“Hombre, cada uno de esos procederes era un ritualen miniatura, el chamaco incluso como parte constitutiva del ritual podía serenviado a recoger él mismo la hierba. Eso no lo entendías de plebe, loentiendes con el tiempo.”

–En tulibro hablas de un mundo mágico, un poco al modo chamánico, al que se accedemediante plantas rituales… ¿hasta dónde investigaste esta parte?

“Durante mucho tiempo no tuve conciencia de que yo habíaparticipado el algunos eventos sin querer. Por ejemplo, me acuerdo de unviejito, don Rafael Vega, él tatemaba mezcal. La plebada ahí nos surtíamos depencas para comer, bien cocidas. El viejito tenía en unos tambitos fermentandopencas, perfectamente me acuerdo que en unas ollitas de terrado (tierra) teníalos jugos, unos eran de un color muy subido, otros de un color más bajito yotros que casi parecían agua. Esos jugos los probábamos a traguitos. Como entrelos ocho y diez años probé el vino de mezcal, era muy dulce y aromático,inmediatamente entrabas en otro estado. Imagínate a esa edad, ahí nos tienescaminando por una especie de vadito para ir a la casa del viejito, íbamosalborotados. Fueron los primeros contactos inconscientes con una bebida ritual.

“Ya en otras ocasiones yo llevaba gente en lacamioneta de mi papá a otras curanderas que estaban más abajo, en la Higuera de Zaragoza, mipapá me mandaba a darle raite a alguna persona enferma, era yo una especie detaxista. Algunos curanderos y curanderas usaban tabaco de coyote, prendíanincienso, usaban también goma de torote prieto, torote copal, a mí me gustabanmucho los aromas esos, me encantaban. A veces ni me daban nada por el viajepero no me importaba, no iba alentado por eso, sino que me gustaba observar elritual que llevaba a efecto la curadera o curandero, ahí tampoco tenía conscienciaque participaba directamente en un ritual. El humo de tabaco de coyote es muyfuerte, esas noches yo tenía cierto tipo de sueños. No podía ser de otramanera.

“Cuando ya salí de Tosalibampo comencé a ver enperspectiva todo, comencé a estudiar temas relacionados con ese tipo deplantas, y a darle la vuelta al asunto para atrás, aclarándoseme muchas cosas,así me nació la idea bien remarcada de querer investigar todo eso pero de formasistemática. Claro que luego surgen otras lagunas, como por ejemplo cómo hacerpara que lo que tú quieres dar a conocer haga eco en alguna parte.”

Nos internamos a Navojoa todavía con luz solar.Antes de despedirnos, David Valenzuela afirma que en breve tendrá un espacio enredes sociales donde compartirá los saberes adquiridos y le dará cuerpo a uncentro de herbolaria yoreme-mayo, una farmacia completamente verde.

rimas atlánticas

2011-11-29T20:07:00.000-08:00

Algo tiene el huapango que me hace retornar constantemente a él. Algo hipnótico y al mismo tiempo encantador, tierno y bravío. Música de madera dura y frágil, ritmo que trota o corre a lomo de corazón. Rolas peludas que resbalan con suavidad hasta en oídos rasurados.

1. Los Parientes de Playa Vicente - Son Llanero (3:30)
2. La Negra Graciana - El Cascabel (2:40)
3. Trío Tariácuri - Soldado de Levita (2:45)
4. Los Camperos de Valles - La Huasanga (4:41)
5. Los Dos Oros - El Pobre Cisne (2:41)
6. Los Regionales del Sur - Las Tres Huastecas (3:26)
7. Conjunto Los Tremendos Michoacanos - El Pichón (3:05)
8. Cuco Sánchez - El Mil Amores (2:04)
9. Los Madrugadores de Chon Larios - El Cabrito (3:29)
10. Los Camperos de Valles - El Gallo (2:57)
11. La Negra Graciana - La Iguana (2:06)
12. Conjunto de Los Hermanos Molina - La San Marqueña (3:37)
13. Conjunto Poker de Ases - La Mariquita (3:59)
14. Los Camperos de Valles - El Tepetzintleco (2:34)
15. Dueto de Tinito y Porfirio - La Martiniana (3:56)
16. La Negra Graciana - La Tienda (5:01)
17. Abacúm Fernández y Reveriano Soto - Los Chiles Verdes (3:36)
18. Guillermo Velazquez & Oscar Chavez - El Pueblo y El Mal Gobierno (10:56)

Bonus track:
19. Rockdrigo González - Huapanguero (4:09)

Huasteca linda.

Mangalargas

2011-11-16T22:26:00.000-08:00

Ya quedaron.

Búsquelas en autoservicios y tiendas de prestigio.

toirel@hotmail.com

balada para un lobo

2011-11-09T18:25:00.000-08:00

Se llama Juan Carlos Bravo y desde 2005 representa a la asociación civil Naturalia A.C. en el estado de Sonora, participa además en interesantes proyectos de conservación de especies como el perrito de la pradera, el jaguar y la reintroducción del lobo mexicano en la sierra madre occidental. Les comparto una entrevista con él.

Acá.

matar

2011-11-07T22:20:00.000-08:00

Este sábado 5 de noviembre, Carlos Sánchez presentó su libro Matar, ganador del Concurso de Libro Sonorense 2010 en el género crónica. Se trata de un conjunto de voces recogidas en los varios años que tiene este escritor ejerciendo el periodismo comprometido, en reclusorios y en las calles. Según palabras del mismo Carlos, el libro llega tardíamente, en un momento en el que las crónicas y su atmósfera de homicidios se torna light frente a lo que acontece diariamente en todo el país. Un servidor colabora con el prólogo.

De cualquiera manera, si usted no resiste la tentanción de leer estas crónicas dictadas por los propios homicidas, sería bueno que se pusiera en contacto con el autor al correo abigaelsc@hotmail.com.

calcas

2011-11-02T18:08:00.000-07:00

Pues ya están volando.
Se piden por acá: toirel@hotmail.com

Conocimiento Ancestral Yaqui

2011-10-25T12:53:00.000-07:00

Les comparto el trabajo de un año, elaborado por el maestro Rigoberto López Estudillo y Anabela Carlón Flores, editado por un servidor.

Armónicas

2011-10-23T18:46:00.000-07:00

Inspirado por el genial Ennio Morricone, y por supuesto el excelente armoniquista Rafa "Wea" Salgado, les comparto un bonche de rolitas con armónica, ese instrumento generalmente discreto pero que llegado el momento adquiere una presencia brutal, asfixiante, a veces tenue, pero siempre llena de eso que los músicos llaman feeling.

1. Jaime lopez - Lúcida rebelión (3:53)
2. Eddie Kirk - The Hawg (4:58)
3. Más Birras - Hay una Cruz en el Saso (3:27)
4. Peg Leg Sam - Greasy Greens (5:33)
5. Sr. González - Postizos (2:53)
6. Canned Heat - On The Road Again (4:54)
7. Def Con Dos - Tírate Ya (3:38)
8. Little Walter - My Babe (2:41)
9. Real de Catorce - Voy a Morir (4:50)
10. The Beatles - Love Me Do (2:25)
11. Caifanes - Pero nunca me caí (4:14)
12. The Jeevas - Have You Ever Seen the Rain (3:25)
13. León Gieco - Si Yo Fuera Carpintero (3:28)
14. The Doors - Roadhouse Blues (4:01)
15. Divididos - El burrito (3:22)
16. Beck - One Foot in the Grave (2:25)
17. Arturo Meza - Devoción Cherokee (5:44)
18. Nacho Vegas - Actos inexplicables (4:00)
19. Rockdrigo González - Balada del Asalariado (4:18)
20. Armonica Ranchera Sentimental - Rayando El Sol (2:14)
21. El Tri - Nocivo para la salud (2:53)
22. Héroes del Silencio - Iberia sumergida (5:12)
23. The Yardbirds - Good Morning Little Schoolgirl (2:46)

A ver échate esa que dice...

hh

2011-10-10T20:33:00.000-07:00

Creo en lo paranormal (ahora que lo paramilitar está tan de moda). Y bueno, como decía, creo que existe otra realidad a la que no podemos acceder simplemente porque la nuestra nos absorbe. Y sé de esta otra porque hay quienes la relatan. En esos términos está pensado este acoplado: un revoltijo de cronistas que han logrado burlar los cercos de la semántica.
En general el Hip Hop hace tiempo que alcanzó su madurez técnica (cualquier cosa que esto signifique), y la muestra recogida en esta compilación da cuenta, entre panfletos y retórica, de la otra realidad, aquella donde cohabitamos con criaturas que se alimentan del jugo de dolor (y dólares jugosos). Y bueno, ya por puro placer poético, nos cuentan de esos seres que flotan cual fantasmas enchufados a Internet y quienes desarrollan mutaciones en el alma para evitar al prójimo como al fisco. También podría llamársele inframundo, porque las calles donde antes rodaba la pelota, a la vuelta de los años se han vuelto avenidas de miseria y narcobullying, los demonios pueblan estos barrios donde el tiempo se degrada y los instantes más buscados son de orgías personales, que una vez sucedidas, su resaca se suspende en una eternidad amniótica, sin escapes. Se llamaría también submundo, pero eso implicaría al menos dos capas, y el corazón las soñaría paralelas: dos realidades y una escalera comunicante entre ambas, cosa en la que no creo porque la tierra se ha vuelto plana. Ciencia y tecnología se han encargado de aplastar esa profundidad, diluyendo el encanto de la alteridad. Los niveles se han colapsado, los cielos y paraísos imaginarios han descendido para mostrarse superfluos, del mismo modo que los drenajes de la política y de la religión han ascendido para saturar de putrefacción lo más ordinario de nuestra cotidianidad. Nadie quiere verlo, pero el mundo moderno está a media hora del feudalismo y a una del esclavismo.

Uf, para el próximo acoplado espero ser más optimista.

1. Velcro - Elegía (5:11)
2. Nach - El Cuentacuentos (5:53)
3. Actitud Maria Marta - Hijo Mío (3:50)
4. Flowklórikos - Donde duele inspira/36,500 días (3:34)
5. Randy Acosta - Jodido Protagonista (3:14)
6. Mustafá Yoda - El Niño (4:31)
7. Pedro Mo (Comité Pokofló) - ¿En Qué Estás? (3:46)
8. Eric El Niño - Megalomanía (4:06)
9. Marco Skinny & DJ Makei - Generación Survival (3:24)
10. Tres Coronas - Más Salvaje (4:40)
11. SFDK - El Liricista en el Tejado (5:19)
12. Bastön - El País de las Maravillas (3:19)
13. Tote King - Redes Sociales (3:40)
14. Doble Filo - Despierta (feat. Ernesto Blanco y Nacional Electrónica) (5:29)
15. Pablo Hasel - Esclavitud Consentida (4:06)
16. Tino El Pingüino - Les diría a qué vine si supiera dónde estoy (4:30)
17. Iluminate & Los Cafres - Ventanas al Mañana (4:08)
18. Comité Pokofló - Fórmulas Artificiales (3:50)
19. Skool 77 - Loco (3:58)
20. SubVerso & Guerrillero Okulto - Hijos de la Rebeldía (7:06)
21. Apolo Novax & Macs - Dulce Música (3:27)
22. Tanke One, Hadrian & Alberto Pimentel - Planeta del Terror (3:59)

No hay pic-nic sin mic

Gerardo Enciso

2011-10-05T18:47:00.000-07:00

Un recorrido por la discografía de este cantautor tapatío, discreto y fino. Con un gusto marcado por el rocanrol y la poesía. Breves canciones para inundar casas.

1. Los Tiempos Cambian (3:22)
2. La Vela (4:25)
3. Sin alas en la espalda/Corredor Callejero (con Ricardo Castillo) (10:25)
4. Daga (4:03)
5. Amo a mi País (2:56)
6. La Niña II (5:16)
7. Parada suprimida (2:11)
8. Salamandra (3:16)
9. Flor del Mal (3:14)
10. El Vino (demo) (2:49)
11. Entre la guerra y la paz (4:02)
12. Mírame Desaparecer (4:18)
13. Oscuro (3:09)
14. Exquisito Cadaver (5:35)
15. Alquimista (3:10)
16. Flor (2:18)
17. Pórtate Sensato (2:27)
18. Bailando (3:19)
19. Sol Inhalado (2:35)
20. Puertas (2:37)
21. El Pianista (en vivo) (2:38)
22. Santa del Infonavit (con Armando Palomas) (3:39)

Amo a mi país.

Los Bravos

2011-08-22T15:55:00.000-07:00

En aquellos días nos recetábamos pelotazos a diestra y siniestra, jugando entre vecinos a los pocitos o a los ladrillitos. Nuestra diversión oscilaba entre la roña, el aquí lo pongo aquí lo dejo con barbitas de tu tío conejo y el mata-rile-rile-rón que quién sabe cómo se las ingeniaba mi hermana para prolongarlo con una letanía de oficios que ni sabíamos que existieran. En general, nuestro universo de diversión se circunscribía a una cruz de calles: la esquina que forman las calles Baluarte y Tamazula, ahí en la CPN, a diez metros de una capilla azul cielo que parecía que nunca terminaría de construirse. A esa edad en que el suelo nos besaba con fuego las rodillas, nos sentíamos los dueños de la calle, capaces de defender ante cualquiera el primer mandamiento de un niño, la piedra angular de los derechos infantiles: La calle es libre. Y así se lo gritábamos a cualquier persona que nos quería echar de su banqueta, así nos lo aconsejaba mi tía Tichi desde su mecedora, siempre y cuando no levantáramos polvo frente a su casa a la hora de su novela.

Pero no sólo la calle era territorio liberado por los niños, de vez en cuando usábamos un patio grandísimo que estaba a un costado de aquella capilla en eterna construcción. Después de la escuela y con el último bocado de la comida entre lengua y paladar, el chiflido cómplice nos alertaba de que ya era hora de medir nuestros poderes, elevarnos en el sueño de aporrear la pelota como el Uribe o el Piochas, cuyas glorias beisboleras los habían convertido en una especie de héroes locales.

Creo que ese verano el tío Cachumba llevó al Club Rosales a la final y la perdió, pero eso nos quitó las ganas de batear. Ya me parece estarlos viendo: en el terrenón de la capilla ya calientan el Neto, el Tino y el Carlingas. El Jorgito y el Pichichi se integran más tarde. No tardamos ni diez minutos para cuando los leñazos ya han comenzado. El Ka juega pegado a la barda de Doña Amalia, quien ya cocina los tamales en la hornilla. Sobre el jardín derecho hay escombros y de espaldas a la pingüica del fondo vigila certero el Sinué.

Una vez armados los equipos inician las hostilidades. La pelota viene con fuego. La magia estalla cuando la conecto y volteo al cielo esperando ver esa comba, elevándose por los aires hasta la casa del Tino. Pero no hay ni globito, solamente la cacheteo, suficiente como para que agarre un efecto chicloso como si se estirara y cae al suelo rodando en madriza. Es una rola que levanta el short stop para sacarme en la primera. La carrilla omnipresente del Eligio aparecía entonces para levantar el espíritu de ambos equipos.

Así eran aquellos días cuando la fiebre del béisbol se apoderó de nuestra calle. Nuestros cuerpos se vigorizaban y requerían objetos más duros y profesionales: bats de aluminio, pelotas reglamentarias, cachuchas con visera frontal y de las de visera trasera por si le tocaba a uno ser cátcher, como el Tío Chano, con quien era comparado frecuentemente y no precisamente por su habilidad como receptor sino por los kilos. Había además un elemento trascendental que acentuaba las diferencias entre nosotros: las manoplas o manillas, a las que les atribuíamos la facultad de imantarnos de experiencia puesto que como eran prestadas por tíos, hermanos o padres, éstas ya habían probado su eficacia en la liga municipal.

Cierto día, mi primo el Checho hizo algo que habría de inmortalizarlo en mi lista de héroes de la colonia: se enteró de un torneo infantil y de volada formó un equipo con puros morros del barrio. Allá fuimos un puño de soñadores a anotarnos, todos con manillas blanditas y de marcas gabachas como Rauling o Wilson, menos yo, porque ni mi jefe ni mi carnal cultivaron ese gusto por el jonrón, así que a mí no me prestaron manilla, a mí me compraron una grande y fea, que ni remojando toda la noche ni untando de mantequilla pude ablandar.

Hago un paréntesis para contarles qué tan despistado andaba mi jefe en materia beisbolera: Cierto domingo por la mañana mi mamá y mi jefe discutieron algo fuerte. Seguramente fueron cosas que le hirieron el orgullo a mi jefe porque me tomó de la mano y me llevó a caminar a la calle. Dijo que iríamos a ver un juego de béis en el estadio, avanzamos buen rato en dirección del campo que está detrás la loma. Estadio Rosales lo llamábamos. En el camino mi jefe saludaba a algunas personas mientras yo saltaba los charcos y me hacía ilusiones de ver un juego en vivo, no me importaba que el estadio no tuviera barda, ni gradas, ni sombra, las únicas ramadas que había eran usadas como dogout por los equipos. Hasta me imaginé que mi jefe le atinaba al marcador y se sacaba la quiniela que organizaba el Chalo y regresábamos a la casa a celebrarlo con mi jefa.

Pronto alcanzamos la cima de la loma y apenas caminamos unos pasos por la vereda que baja al campo, desde ahí divisamos sólo los remolinos de polvo que el viento costeño levantaba en el claro. Mi jefe dijo “ahquelachingada, no hay juego”. Recuerdo que volteé a mirar su cara y encontré un gesto de inocencia. Nos regresamos a la casa sin mucho qué decirnos. Tal vez ese día el compromiso se realizaba en otro estadio, tal vez ese día venía marcado en el rol como día de descanso para el Club Rosales, o simplemente, tal vez ese día no había ni siquiera liga. En el fondo pienso que mi jefe no tenía ni puta idea. Sin embargo a mí me encantó caminar con aquel hombre, y quizá por eso lo recuerdo tanto, porque fue una caminata y no un paseo en camioneta, de la que sólo cuando no funciona se baja.

Al estadio volví con primos o camaradas, siempre en bola. Muy presente tengo cómo un domingo el Pecho se robó el home mientras el pitcher del Club Palomares amagaba con revirar a primera. Haciéndole honor a su apodo se fue espichadito y faltándole unos metros se aventó de bruces, sacando una valiosa carrera para el Rosales. Creo que dejó varios dientes ahí. Eran esos tiempos cuando el Víctor o el Beto pichaban, cuando el ampayer comenzaba a ser el centro de nuestros juveniles odios, cada jugada era un aprendizaje para nuestro equipo infantil y siempre que se podía jugábamos a ser los Pequeños Rosales.

Volviendo a lo del torneo infantil, nuestra preparación física incluía una caminata diaria por ahí de las 4 de la tarde rumbo al estadio Azteca. Llegábamos por el Juan Carlos y su carnal el Rocky y bajábamos la loma envueltos en una carrilla tan pesada que recuerdo cariñosamente como la época más creativa de nuestras vidas, pletórica de imágenes escatológicas y metáforas que conjugaban la vulgaridad mundana con los sagrados nombres de nuestras jefas.

Al llegar a la barda poniente del estadio, ingresábamos gateando o de plano arrastrándonos a través de un boquete que estaba al pie del muro y que fue construido para desfogar un arroyito que corría en época de lluvias. Conforme estuvimos entrenando bajo la sombra de aquellos gigantes huanacaxtles, de gordas raíces que bien parecían patas de dinosaurios, me fui dando cuenta del talento que poseíamos. La virtud del Checho como entrenador radicaba en hacernos sentir bien como equipo. De este modo los talentos individuales como el de nuestro pitcher estrella, el Teque, nos contagiaba a todos del mismo entusiasmo.

Para no hacerles tan largo el cuento les diré que ese verano nos medimos ante la crema y nata del béisbol infantil, enfundados bajo un uniforme anaranjado que traía en la panza el membrete de “Bravos”. Para mí fue fueron días gloriosos puesto que pisamos el estadio infantil, recinto que yo creía había sido construido para que los buscadores de talento seleccionaran a los futuros toros Valenzuela. Y allá fuimos Los Bravos, con nuestros mejores spikes (los que tenían), taquetes (algunos que también jugaban futbol) y tenis (como en mi caso). Sin perder nunca el entusiasmo jugamos todos los partidos con lo mejor de nosotros. Me gustaría poder hablar con dignidad de alguno de nuestros hits, pero la verdad es que los Jaibitas nos ganaron. Los Hamburgueseros nos apalearon. Los Pequeños Gigantes nos aplastaron. Y así sucesivamente. Por fortuna la experiencia nos dejó varias enseñanzas y yo le agradecí a Dios que existiera el béisbol callejero con pelota de hule, porque así gocé botándomela de varias canchas, terrenos, patios y calles, sabiendo que si se organizara un torneo así, con pelota de hule, nos la iban a pelar todititos los otros barrios.

Aquel verano fue de noches cálidas y húmedas. La calle era libre, era de nosotros, y el juego decía así: uno brinco mi burro, dos patadita y coz, tres que te pela Andrés, cuatro jamón te saco, cinco de aquí te brinco, seis otra vez donde sea, siete te dejo mi lindo bonete, ocho te lo remocho, nueve copita de nieve sabor de…, diez otra vez al revés, once caballito de bronce, doce la marca de mi cigarro es…, trece la familia se estremece, catorce la abuelita tose, quince ¿con plancha o con trinche?, dieciséis estatua, diecisiete machete, dieciocho te lo pico y te lo mocho, diecinueve el burro se eleva y veinte, que chingue a su madre el presidente.

relaxos

2011-08-18T14:13:00.000-07:00

Recientemente Editorial de Milagros sacó el libro Suiza en Sonora, Un viaje a la Isla Tiburón y otros relaxos del escritor Juan Enrique Ramos. El diseño corre a cargo de un servidor y por si les interesa leer los relatos de un hombre aventurero y sus reflexiones ante la inmensidad de la sierra sonorense, sería bueno que se lo pidieran al propio autor. Su correo es jers90@gmail.com. Les garantizo que después de leerlo no querrán perderse de una salidita fuera de la ciudad.

contrafusiles

2011-08-16T07:56:00.000-07:00

Héroe de más de mil revoluciones amorosas, Silvio no tiene comparaciones como autor. Esta recopilación sólo intenta reflejar el tributo que cada uno de estos músicos le ha hecho de manera indivudual. No se trata pues de un disco que se pueda comprar en las tiendas, esos anaqueles que ahora sirven para ir a previsualizar las descargas necesarias.

1. Miguel Bose - Causas y Azares (4:06)
2. Santa Sabina - Sueño con Serpientes (6:21)
3. Amparo Ochoa - Por quien merece amor (5:26)
4. Moneda Dura - El Mayor (3:53)
5. Isabel Parra - Generaciones (3:40)
6. Rita Guerrero & Los de Abajo - Esto no es una elegía (4:37)
7. Soledad Bravo - Cancion del elegido (3:30)
8. Los Bunkers & Manuel Garcia - La Era Esta Pariendo Un Corazón (4:46)
9. Katia Cardenal - El día feliz que está llegando (3:34)
10. Salvador Negro Ojeda - El Necio (4:31)
11. Tania Libertad - Gaviota (5:22)
12. Moneda Dura - Ojalá (4:19)
13. Alfredo Zitarrosa - Esta Canción (2:39)
14. Chico Buarque - Pequeña Serenata Diurna (2:21)
15. Los Bunkers - Que Ya Viví, Que Te Vas (3:37)
16. Sara González - Son Desangrado (4:54)
17. Tania Libertad - La Maza (4:52)
18. Mercedes Sosa - Oh, Melancolía (en vivo) (4:28)

Te doy una canción

el tema de las camisetas

2011-07-21T12:45:00.000-07:00

Son ochenteras, nacas y de mal gusto. Y lo mejor es que están de regreso.

He aquí los modelos 2009 y 2010:

Vayan haciendo las propuestas, para ir comenzando los diseños. Ustedes dicen.

Ana Eglis

2011-07-15T07:20:00.000-07:00

En Sonora, la comunidad venezolana representa al 2% de los extranjeros radicados en el estado. Destaca entre estos sudamericanos la personalidad de Ana Eglis Molina, ingeniera forestal con 9 años de residencia en el estado, quien además se desempeña como consultora ambiental. Con un notable gusto por la conversación, expone que en su largo recorrido por Sonora ha acumulado varias experiencias.

Les comparto la entrevista completa acá.

Avanti!

2011-07-03T08:45:00.000-07:00

Si te postran diez veces, te levantas
otras diez, otras cien, otras quinientas:
no han de ser tus caídas tan violentas
ni tampoco, por ley, han de ser tantas.
Con el hambre genial con que las plantas
asimilan el humus avarientas,
deglutiendo el rencor de las afrentas
se formaron los santos y las santas.
Obsesión casi asnal, para ser fuerte,
nada más necesita la criatura,
y en cualquier infeliz se me figura
que se mellan los garfios de la suerte...
¡Todos los incurables tienen cura
cinco segundos antes de su muerte!

¡Piu Avanti!

No te des por vencido, ni aun vencido,
no te sientas esclavo, ni aun esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya mal herido.
Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde estupidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.
Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora...
Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza!

Pedro Bonifacio Palacios 'Almafuerte', Siete sonetos medicinales

Congreso

2011-06-21T15:18:00.001-07:00

Congreso. Con distintas alineaciones a lo largo de su historia, esta banda chilena ha pasado casi desapercibida en los incontables recuentos y recopilaciones de rock sudaca. Tal vez culpa de ésto tenga que su estilo no puede clasificarse con facilidad pues varía del rock progresivo al folclor chileno, pasando por el jazz. Otro factor que no debe dejar de mencionarse en esta descripción seria y wikipediosa (creo que desde altanoche no hacía una) es su repertorio apacible, terso, oscuro, poético. Indescriptible sin lugar a dudas. Lejos de distraerlos con esta introducción, lo que les propongo es que se dejen querer por esta música, una de las cosas más lindas que se hayan inventado en el continente.

01. - Canción por encargo (5:34)
02. - Hijo del Sol Luminoso (5:34)
03. - Vamos andando mi amigo (3:00)
04. - Maestranzas de Noche (3:01)
05. - Tus Ojitos (2:40)
06. - El Trapecista (4:14)
07. - En Horario Estelar (5:32)
08. - Calipso Intenso, Casi Azul (3:50)
09. - Canción de Boda (3:12)
10. - En Todas las Esquinas (5:57)
11. - El Cielito de mi pieza (2:52)
12. - Angelita Huenuman (7:12)
13. - Súbete a la Vereda (2:59)
14. - Impresiones de Agosto (3:43)
15. - Vuelta y Vuelta (4:57)
16. - En la Matiné (3:40)
17. - En el Patio de Simón (3:31)
18. - Nocturno (5:21)
19. - Con los Ojos en la Calle (3:43)
20. - Romance (3:06)
21. - Para los Arqueólogos del futuro (5:10)

Hay una contraportada acá.

y por acá el disco.

Campeones Africanos

2011-06-01T12:23:00.000-07:00

La culpa de todo la tiene Fela Kuti.

Africa, la inagotable

Tinta de mezquite

2011-05-27T07:41:00.000-07:00

Les comparto una entrevista con el pintor Gilberto Buitimea Estrella...

Acá-> www.elzancudo.net/

Paz

2011-05-07T11:43:00.000-07:00

El Viento de la Isla

2011-05-05T09:50:00.000-07:00

Al buen melómano, pocas palabras.

Gozable.

Zoot Suit

2011-05-05T08:59:00.000-07:00

No sé por qué razón siempre he asociado al pachuco con la música swing y boogie woogie. Si peco de lugar común me absuelven estas ganas de compartir estos tesoros. Vale.

a bajar se ha dicho.

pulgas

2011-04-26T08:16:00.000-07:00

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pié derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de los nadies, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Eduardo Galeano, Los nadies

baba vs. sónicos

2011-04-12T08:44:00.001-07:00

Tal vez no estén mis dos lectores de acuerdo conmigo. Después de la cima, el descenso. Algo así ocurrió con este grupo. No sé por qué razón tuvo que ser así, lo que sí sabemos es que las piezas son tantas y tan buenas que las permutaciones y combinaciones para un buen compilado superan el millón.

1. Sheeba Baby (8:14)
2. Posesion Del Tercer Tipo (7:17)
3. Pasta de Hablar (4:56)
4. Convoy del Angel (4:21)
5. Su Ciervo (4:18)
6. Camarín (5:21)
7. Chicos en el Pasto (3:26)
8. Fioritos (5:01)
9. Viva Santana (3:53)
10. Bandido (3:07)
11. Vórtice (3:42)
12. Sobre La Hierba (4:37)
13. Gratis (3:05)
14. Careta de Accasuso (4:37)
15. Los Calientes (4:37)
16. Gronchótica (3:35)
17. Patinador Sagrado (3:33)
18. Irresponsable (2:36)
19. Tripeando (3:57)
20. Once (2:33)
21. Rubí (3:45)
22. Seis Vírgenes Descalzas (2:55)
23. Casualidad (3:37)
24. Combustible (3:25)
25. Yoli (3:23)
26. Su Auto Dejo de Funcionar (3:15)
27. Promotora (3:12)
28. El Shopping (2:55)

No se acuerdan de nada, estaban poseídos...

Impresiones

2011-04-07T16:20:00.000-07:00

Cuántas gotas de rocío a mi alrededor. Busco el sol, pero no está. Aún duerme el campo, tal vez no, está despierto, me mira, no sé.
Ya el olor de la tierra, olor a trigo, sube despacio hacia mí
y la vida en mi pecho late suave. Respiro la niebla, pienso en ti.

Cuánto verde a la redonda y aún más allá, parece casi un mar de hierba, y ligero mi pensamiento vuela y va. Casi tengo miedo a que se pierda.

Un caballo estira el cuello hacia el prado, se queda quieto como yo: doy un paso, él me ve, ya ha huido. Respiro la niebla, pienso en ti.

¡No!, lo que soy ahora no lo sé. Sólo soy un hombre en busca de sí mismo.
¡No!, lo que soy ahora no lo sé. Sólo soy el sonido de mis pasos.

Pero entre tanto el sol, entre la niebla se filtra ya: el día, como siempre, será.

Premiata Forneria Marconi, Impressioni di Settembre

Un minuto de silencio

2011-03-18T12:59:00.000-07:00

Lo que logramos mirar en un retrovisor es suficiente para asirnos a lo que hay detrás. Completamos un cuadro siempre con las piezas que tenemos a la mano. En cuanto a lo invisible, nos basta con la pequeña porción que tenemos de invisibilidad, esa que nos aguarda siempre al cerrar los ojos, al dormirnos o al mirarnos cuerpo adentro. Detenerse en este muelle no conviene, pues acecha siempre un pecado de nostalgia, un elixir reservado para ciertas ocasiones, una gota de esa agua que Macario obtuvo por ser sincero consigo mismo.

Un minuto tiene mucho qué decirnos a los sordos.

*

Una gota que resbala por los hilos de plata

Un acoplado portugués

2011-03-08T10:55:00.000-08:00

Sin fronteras. Música cantada en una de las lenguas más seductoras. Sin más que agregar.

PD. Saludos al Fernando Arruda, camarada brasileiro donde quiera que esté.

-Que idioma você fala?

El Charro del Misterio - Música Mexicana

2011-03-03T07:36:00.001-08:00

Las imágenes aunque parezcan surreales son reales, son además pretexto para hacer entrega de una colección de rolas inmortales. No digo "nuestra" música mexicana porque el que habla por todos a más de uno discrimina. Pero sí digo "mis" rolas favoritas de la música ranchera, esa que me habla constantemente del niño que fui y de la rocola en la casa, en la que pasaba horas cambiando de surcos con una aguja mágica.

A secas, ésta es Música Mexicana, huapangos, sones y corridos, que desde luego y sin hacerle justicia a todas las que se quedaron fuera, representan la más sencilla de las caras de una música que por lo menos a mí, habrá de acompañarme hasta el sepulcro. Hay solamente dos excepciones, una es la interpretación de Tania Libertad de un clásico de José Alfredo Jiménez y la otra, un dueto que no es mexicano pero que no desmerece para nada. Es la canción del final, que al escucharla, espero, sabrán por qué es que logró colarse en este vernáculo top.

He aquí la lista:

1. Mariachi Vargas de Tecalitlán - El Toro Viejo (3:18)
2. Los Dos Oros - Debajo de los laureles (2:51)
3. Lola Beltrán - La Cigarra (3:10)
4. Vicente Fernández - La Muerte de un Gallero (3:48)
5. Los Dos Reales - Caminos De La Vida (3:02)
6. Ignacio López Tarso - La Maquinita (4:24)
7. Chavela Vargas - Rayando El Sol (2:31)
8. Javier Solís - Si Dios Me Quita la Vida (3:04)
9. Aida Cuevas - El Pastor (3:00)
10. Miguel Aceves Mejía - La Malagueña (3:43)
11. Javier Solís - Esclavo y Amo (2:56)
12. Marco Antonio Solís - La Venia Bendita (3:13)
13. José Alfredo Jiménez - Cuando Sale la Luna (3:08)
14. Beatriz Adriana - El Cofrecito (2:44)
15. Chayito Valdéz - San Juan del Río (3:02)
16. Matilde Sánchez "La Torcacita" - El Oasis (2:53)
17. Guadalupe Pineda - Luz de Luna (3:16)
18. Pedro Infante - Al derecho y al revés (3:17)
19. Tania Libertad - Amaneci En Tus Brazos (2:37)
20. Gerardo Reyes - Bohemio de Afición (3:20)
21. José Alfredo Jiménez - Para Morir Iguales (2:30)
22. Antonio Aguilar - Nadie es Eterno (3:11)
23. Jose Alfredo Jimenez - Un mundo raro (3:45)
24. Lucha Villa - La Culebra Pollera (2:11)
25. Cuco Sánchez - Grítenme Piedras Del Campo (2:54)
26. Joaquín Sabina - Y nos dieron las diez (con Rocío Durcal) (5:07)

La mejor de las borracheras les deseo

Funk y Soul

2011-03-02T08:45:00.000-08:00

Lo de a la mexican es por supuesto una vacilada. Lo que sí va en serio es el finísimo coctel de soul y funk, preparado con una dedicación de barman briago, empecinado en rescatar del último hoyo musical todo aquello que suene a negritud fiestera, por más kalimbesco que suene esto.

En fin, sin desperdicio, gócenlo.

a la mexican funk

Rolitas pa' los morros

2011-03-01T15:26:00.000-08:00

Frente la fiebre de subir "recopilaciones", les presento mi versión de este deleite, justo ahora que este cachivache de blog me vuelve a atrapar. Confieso que nunca evité caer en la tentación, lo que no tenía era qué escribir. Y bueno, mientras dure esta obsesión espero compartir buenas vibras.

Esta antología en particular es casi por completo obra de mi hijo, todavía no las canta bien pero las baila con el mejor de los sabores. Son un canto a la vida si me permiten decirlo. Y bueno, gócenlas porque para eso fueron hechas. Se valen nostalgias.

Rolitas pa' los Punkitos

regreso pronto

2011-02-16T19:25:00.000-08:00

dompe

2011-02-16T19:15:00.000-08:00

Me dompeo con éstas mis únicas cartas, libero un as de oros que no pudo acomodarse en mi juego. De verdad espero que a mis competidores no les haga ni puta gracia. Justino ha picado el anzuelo, de eso se trata, confiado en sus bastos ignora mi carta, y levanta del bulto de mugrosas estampas puesto en la mesa una carta que ingresa entre las suyas, empujando hacia afuera un triste tres de copas. Sólo él y su pinche demencia saben qué juego ha formado. Aquí es donde comienzo a dudar de mi juego, no porque Justino nos haya enseñado a jugar el dompe y estemos pensando que su experiencia es mayor. Varias noches la suerte le ha negado el rostro mientras que a nosotros nos ha inundado de verdaderos poemas de azar. Sin duda tiene un juego y eso me preocupa. Pero ya al chile, ¿qué es lo que está en juego cuando las apuestas se han retirado?

ideas

2011-02-16T19:10:00.000-08:00

En la suma total de las sombras actuales, no nos asombra que la nuestra se limite a los límites de lo posible, pero al igual que las otras, sobre la nuestra no ha de proyectarse ni gota de luz, tan sólo por no traicionar el capricho de los pájaros blancos, los nunca desterrados, los amos de esta brillante provincia que no se puede tocar porque al hacerlo, ella nos suelta.

De vez en cuando brota de este territorio silencioso un viejo recuerdo, una idea sobreviviente que nos parece en principio una mala broma, una ocurrencia, pero la idea se desdobla en su brutalidad, como un ejemplar indómito, quizá se trate de un vestigio primigenio que en tiempos tan virtuales nos da la sensación de ser un ángel de la guarda de nuestros propios instintos: por sí sólo, el impulso vital que ahora hemos llamado idea nos llevará de un tirón a la diarrea verbal, a una exposición más o menos persuasiva de acuerdo al talento del seductor que la enuncia, aunque claro, en la genética de las ideas no hay patrones absolutos y algunas, medrosas, torpes, se miden a sí mismas en un complicado ideario, se distraen con nuestra lista interna de requisitos para las buenas ideas. Aquí es donde la mayoría perece.

...

2011-02-04T19:22:00.000-08:00

Hoy al volver del trabajo, mi hijo me recibió con sus palabras favoritas, algunas ni siquiera bien pronunciadas y otras claramente nuevas, repitiéndolo casi todo, imantando con sus ojos cada fracción de mi cuerpo, deshaciendo dulcemente mis cansancios cotidianos, convirtiendo cada carga en simpatía y liberándome de ese yo tan oxidado. No sé cuánto va a durar esa dulzura, el milagro de sus labios que construyen, de su lengua que dibuja garabatos, de su timbre que comienza a formar torbellinos de notas tan sutiles como francas.

Si algún día por descuido lees mis notas, hijo mío, te dejaré escrito que este día el auto monstruo dio más lata que de costumbre y dormiste entre nosotros.

El Combolinga - Arroz pegao

2011-01-16T19:29:00.000-08:00

Patrullando en el kinder

2010-12-16T19:20:00.000-08:00

Mientras patrullábamos en aquel recreo con nuestras motos invisibles, no dábamos crédito de lo que veían nuestros ojos, apechugados de lagañas. En aquel jardín de niños, de apenas cuatro salones, una tiendita y una oficina que llamábamos “la dirección”, en ese espacio tan breve, toda noticia fluía con bastante rapidez, y aquello que tanto nos intrigaba eran cabelleras largas y veloces, de niñas que huían de Marquitos y su séquito, corriendo despavoridas por la placita cívica, niñas que hace una hora no creían en historias de vampiros.

No nos cabía en la cabeza que aquellas niñas huyeran de Marquitos por su fealdad, que poca no era. Nos era más sencillo sospechar que algo dentro él les comunicaba miedo. No teníamos tiempo para ponernos a pensar en las razones verdaderas de Marquitos y su banda, puesto que los poncharelos nos decantábamos casi siempre por imaginar que lo suyo era, simple y sencillamente, el arte de regalar sustos a niñas indefensas.

Bastaba con que se escondiera un poco, detrás de una puerta o al dar la vuelta en las esquinas de los salones y aparecer de sorpresa para asustar. Casi siempre lo delataba el grito de la víctima, un chillido infantil que brotaba al sentir cómo te encajaba los dientes y que en muchas ocasiones se agudizaba al ver que la sangre resbalaba por la comisura de sus labios.

No tardamos mucho tiempo en deducir su modus operandi, nos llevó más o menos tres minutos determinar que él era un estratega del terror en chiquito, y lo nuestro era eso, investigar sus crímenes, seguir su pista por salones, interrogar después de la compra a los clientes asiduos de la tiendita, donde no teníamos más opción que preguntar a la tícher en turno “pos, ¿pa’ qué me alcanza, maestra?”.

–Me acaba de sacar sangre el Marquitos –dijo el Isaac–, te muerde y te chupa la sangre. Sí, te chupa la sangre y escupe rojo rojo.

–¿Y el Rafita y el Pimpi, qué te hacen?

–No, ellos nomás te muerden. Ellos no son vampiros.

Marquitos escupía rojo, sin duda. Pero al Isaac no le creímos. Bastantes promesas nos hacían desconfiar de él, como aquel traje que te volvía invisible, o aquel barquito de control remoto que sólo le dejaban sacar cuando tenía agua el arroyo, o aquel recorrido que dio a Disneylandia montado en un elefante que dejó amarrado al cerco de su casa, de donde se lo volaron para vendérselo a Gallardo. Ante ese panorama, no tuvimos más remedio que instituir el Santo Oficio y enviar a la cruzada a nuestros caballeros más temerarios, pero antes de que ensilláramos los corceles, la maestra Mirna salió a dar el toque estrellando dos pedazos de fierro con sus manos.

Al día siguiente secuestramos al vampiro a la hora del recreo. Lo condujimos a nuestra guarida secreta que se encontraba detrás de los salones de segundo, entre la barda y un arbolón cuyas ramas saltaban por encima del muro y caían en el patio de Amadita. Ya en el terreno, lo soltamos y obligamos a que realizara su acto vampiresco. El Froylán empujó al Isaac, único voluntario para que Marquitos le succionara algunos litros de las arterias. Y por fin, vi con mis propios ojos aquel morboso espectáculo. Después de la mordida, aquella cosa roja que salía de la boca de Marcos podía ser refresco Titán de fresa, incluso los restos salivales de una paleta de dedo o hasta el mismísimo ingrediente activo del kool-aid, el famoso rojo #5. Pero no, lo que había salido de su boca revuelto con saliva y frente a nuestro asombro, era la roja sangre. Yo mismo levanté la evidencia con la etiqueta de un jugo tropicana y la acerqué a mis ojos, otros ojos también se acercaron a observar de cerca aquella sanguaza. Evidentemente había babas y tierrita, pero a leguas distinguimos los coágulos sanguinolentos, pequeñas partículas entomatadas: la sangre del Isaac.

Yo me cagué del susto, metafóricamente. Lo que sí hubo en los presentes fueron gases escoltados por calditos de angustia ante lo sobrenatural. Fue el propio Marquitos quien reveló el secreto: un premolar con hemorragia, dañado por una caída, obvio, por andar chiroteando sobre banquetas de metro y medio de altura. Y ahora vean al Isaac, nos dijo, no le pasó nada, nomás se le quedaron marcadas mis muelas. Aquella revelación fue trascendental para nuestra alianza, ya que por primera vez buenos y malos fuimos simplemente bandidos, porque lo que aconteció después de eso fue una plaga de chiquidráculas, corriendo detrás de aquellas melenas que se ondulaban en aquel jardín de niños. Ah cómo nos agarraron tirria las chiquillas.

A qué sabe una mujer

2010-03-16T15:25:00.000-07:00

A limón. Así saben las gotitas de sudor que se quedan atoradas en la nuca. ¿Nunca las has probado? Son ricas. Lo primero que necesitas es acercarte a esa nuca que tanto deseas, acercarte con la lengua muy dispuesta a dejarse sorprender. Si tú eres de los que da por sabido todos los sabores, de esos gandallas que no se asombran por nada, entonces ni caso tiene que lo intentes, porque cuando esas gotitas hagan contacto con tu lengua no apreciarás el tesoro.

A mango verde. Tal vez sea de los sabores femeninos más característicos. Se localiza en el sexo de la mujer. Hay varios requisitos que contribuyen a que este sabor sea plenamente disfrutable: 1) que la mujer no se asee antes de la succión; si es de esas personas que han de bañarse previamente a cualquier acto amoroso, entonces aquel sexo sabrá a Dove, es decir, tendrá un sabor asqueroso; 2) que quien paladee, sepa hacerlo; para esto, el éxito depende de la capacidad de proyección de la lengua, esto es de que ése órgano sea capaz de proyectarse hacia el fondo y hacia arriba, y de la posición; hay que buscar el ángulo ideal, que no resulte incómodo y que permita una absoluta libertad. Lo mejor es tirarse boca abajo, acercar la cara a la vulva y aventar la lengua tal como las víboras al momento de atacar.

A pasto ¿Quién no ha probado el pasto? Es un olor fuerte, que transtorna, porque ni más ni menos ahí está concentrado el sabor de la vida, aún en sus manifestaciones más intravenosas. Es un sabor fuerte, pero rico, tal cual el del pasto. Lo ideal para desgustar ese sabor es fijar la nariz ahí mismo en el nacimiento del mechoncito, sacar la lengua y probar. Habrá mujeres que su sabor sea todavía más trepidante. No por eso se retire la boca abruptamente. Al contrario, hay que dejar que aquella esencia resbale por los labios hasta que se adhiera a la lengua. Entonces aglutinar saliva y hacer una especie de buche. Esto le quitara el habla a una mujer. ¿tanto me amas?, preguntará a la primera y uno simplemente le dirá veme, recogiendo la babita.

A tequila. Ese es justamente el sabor del perineo, acaso la parte mas sensible del cuerpo humano. Bendita sea la lengua que alcanza a llegar hasta esa zona -zona minada-, habría de ser. Pocas mujeres resisten que las papilas gustativas se detengan ahí. Porque la sola sensación rebasa por mucho cualquier autocontrol. Si de por sí no es posible -ni mucho menos aconsejable- distraerse a la hora en que se hace el amor, mucho menos cuando la lengua roza parte tan sobrehumana. Es como si una descarga eléctrica recorriese todas las ramificaciones nerviosas y lo más bello es que el sabor del perineo se acerca notablemente al del tequila. Como si ambos proviniesen del mismo agave. Ese aroma del tequila que hace mover la cabeza de un lado para otro y cerrar los ojos como si se estuviera a punto de lanzar al cielo una plegaria, esa sensación es la misma cuando se ésta ante el perineo. Entonces lo siguiente es probar, sacar la lengua y probar. Exactamente como los niños, que prueban de todo, porque sus prejuicios no estan suficientemente crecidos, así hay que ser para satisfacción de uno mismo y del otro. Dejar que la nariz haga lo suyo. Dejar que los dedos hagan lo suyo. Dejar que la boca haga lo suyo. Exactamente como el tequila, el perineo exige su tiempo. Degustarlo constituye un ritual. Nadie llega a la primera, abre una botella de tequila, se la pone en la boca y escancia el líquido. Si alguien que no lo haya probado jamás hace esto, excuso contarles el resultado. Se va a atragantar y tal vez escupa el néctar. Por eso digo que el tequila es fuego de fuegos y para disfrutarlo hay que educar al gusto. Tal cual si estuviesemos ante un perineo, que para gozarlo hay que saber sus secretos, meterse de lleno en su esencia para finalmente sacarle todo el jugo posible. No se requiere maestría para esto sólo experiencia.

A sandía con chile, limón y sal. Tal es el sabor de los pies femeninos. Sobre todo la pielecita entre los dedos. Para quien prefiere el sabor agridulce, de ese que produce pucheros y sacudidas, los pies corren el riesgo de constituirse en su platillo favorito. claro que hay riesgos si se decide gustar de ese sabor. El primero que no es posible dejar de probarlos. A partir de la primera vez que se les mete a la boca, crean una especie de adicción. El segundo, que invite a un tercero al festín.

A pan de muerto. Es el sabor de las nalgas, con todo y la rayita que tienen en medio. Esta sensación proviene desde su apariencia. ¿A quién no se le antojan las nalgas? ¿a quién no se le antoja el pan de muerto? El volumen desproporcionado de las nalgas invita a pasar por ahi la lengua. Y lo fascinante es que no se acaban, no se desgastan, no se reblandecen. Las nalgas resisten todas las lengüetadas del mundo, incluso a doble ración: de a hombre por nalga (o de a mujer, como se desee). Pero aquí urge hacer una precisión: no se está hablando únicamente del pan de muerto colmado de azúcar, sino del pan de muerto en general, pues sabido es que hay determinadas comunidades que no gustan de endulzarlo sino unicamente adornarlo de huesitos.

A coctel de frutas. Es el sabor de la boca de una mujer - de ahí la expresión "me encanta tu aliento afrutado". Y es cierto. Pocas cosas tan irresistibles del cuerpo de una mujer como su boca. Ignoro si tenga que ver en esto que a través de la boca la mujer se entrega, o si es porque con la boca ensarta mediante el beso o simple y llanamente porque la boca en sí misma es una especie de talismán y ejerce una suerte de embrujo en quien se la queda viendo; ignoro en efecto a que se debe la elocuencia de este órgano, pero lo que sí sé, como cualquier hombre con dos dedos de frente, es que la boca sabe a frutas. A ninguna en especial sino a la combinación de las frutas favoritas de cada quien.

Eusebio Ruvalcaba

círculo de sol

2007-06-16T21:38:00.000-07:00

A las nueve o diez noches comprendió con alguna amargura que nada podía esperar de
aquellos alumnos que aceptaban con pasividad su doctrina y sí de aquellos que
arriesgaban, a veces, una contradicción razonable. Los primeros, aunque dignos de amor
y de buen afecto, no podían ascender a individuos; los últimos preexistían un poco más.
Una tarde (ahora también las tardes eran tributarias del sueño, ahora no velaba sino un
par de horas en el amanecer) licenció para siempre el vasto colegio ilusorio y se quedó
con un solo alumno. Era un muchacho taciturno, cetrino, díscolo a veces, de rasgos
afilados que repetían los de su soñador. No lo desconcertó por mucho tiempo la brusca
eliminación de los condiscípulos; su progreso, al cabo de unas pocas lecciones
particulares, pudo maravillar al maestro. Sin embargo, la catástrofe sobrevino. El hombre,
un día, emergió del sueñó como de un desierto viscoso, miró la vana luz de la tarde que al
pronto confundió con la aurora y comprendió que no había soñado. Toda esa noche y todo
el día, la intolerable lucidez del insomnio se abatió contra él. Quiso explorar la selva,
extenuarse; apenas alcanzó entre la cicuta unas rachas de sueño débil, veteadas
fugazmente de visiones de tipo rudimental: inservibles. Quiso congregar el colegio y
apenas hubo articulado unas breves palabras de exhortación, éste se deformó, se borró.
En la casi perpetua vigilia, lágrimas de ira le quemaban los viejos ojos.

Comprendió que el empeño de modelar la materia incoherente y vertiginosa de que se
componen los sueños es el más arduo que puede acometer un varón, aunque penetre
todos los enigmas del orden superior y del inferior: mucho más arduo que tejer una
cuerda de arena o que amonedar el viento sin cara. Comprendió que un fracaso inicial era
inevitable. Juró olvidar la enorme alucinación que lo había desviado al principio y buscó
otro método de trabajo. Antes de ejercitarlo, dedicó un mes a la reposición de las fuerzas
que había malgastado el delirio. Abandonó toda premeditación de soñar y casi acto
continuo logró dormir un trecho razonable del día. Las raras veces que soñó durante ese
período, no reparó en los sueños. Para reanudar la tarea, esperó que el disco de la luna
fuera perfecto. Luego, en la tarde, se purificó en las aguas del río, adoró los dioses
planetarios, pronunció las sílabas licitas de un nombre poderoso y durmió. Casi
inmediatamente, soñó con un corazón que latía.

Jorge Luis Borges, Las ruinas circulares

Genealogía del Fanatismo

2007-05-31T15:42:00.000-07:00

En sí misma, toda idea es neutra o debería serlo, pero el hombre la anima, proyecta en ella sus llamas y sus demencias; impura, transformada en creencia, se inserta en el tiempo, adopta figura de suceso: el paso de la lógica a la epilepsia se ha consumado... Así nacen las ideologías, las doctrinas y las farsas sangrientas.

Idólatras por instinto, convertimos en incondicionados los objetos de nuestros sueños y de nuestros intereses. La historia no es más que un desfile de falsos Absolutos, una sucesión de templos elevados a pretextos, un envilecimiento del espíritu ante lo Improbable. Incluso cuando se aleja de la religión, el hombre permanece sujeto a ella; agotándose en forjar simulacros de dioses, los adopta después febrilmente: su necesidad de ficción, de mitología, triunfa sobre la evidencia y el ridículo. Su capacidad de adorar es responsable de todos sus crímenes: el que ama indebidamente a un dios obliga a los otros amarlo, en espera de exterminarlos si rehúsan. No hay intolerancia, intransigencia ideológica o proselitismo que no revelen el fondo bestial del entusiasmo. Que pierda el hombre su facultad de indiferencia: se convierte en asesino virtual; que transforme su idea en dios: las consecuencias son incalculables. No se mata más que en nombre de un dios o de sus sucedáneos: los excesos suscitados por la diosa Razón, por la idea de nación, de clase o de raza son parientes de los de la inquisición o la Reforma. Las épocas de fervor sobresalen en hazañas sanguinarias: Santa Teresa no podía por menos de ser contemporánea de los autos de fe y Lutero de la matanza de los campesinos. En la crisis místicas, los gemidos de las víctimas son paralelos a los gemidos del éxtasis... Patíbulos, calabozos y mazmorras no prosperan más que a la sombra de una fe, de esa necesidad de creer que ha infestado es espíritu para siempre. El diablo palidece junto a quien dispone de una verdad, de su verdad. Somos injustos con los Nerones o los Tiberios: ellos no inventaron el concepto de herético: no fueron sino soñadores degenerados que se divertían con las matanzas. Los verdaderos criminales son los que establecen una ortodoxia sobre el plano religioso o político, los que distinguen entre el fiel y el cismático.

En cuanto rehusamos admitir el carácter intercambiable de las ideas, la sangre corre... Bajo las resoluciones firmes se yergue un puñal; los ojos llameantes presagian el crimen. Jamás el espíritu dubitativo, aquejado del hamletismo, fue pernicioso: el principio del mal reside en la tensión de la voluntad, en la ineptitud para el quietismo, en la megalomanía prometeica de una raza que revienta de ideal, que estalla bajo sus convicciones y la cual, por haberse complacido en despreciar la duda y la pereza -vicios más nobles que todas las virtudes-, se ha internado en una vía de pernición, en la historia, en esa mezcla indecente de banalidad y apocalipsis... Las certezas abundan en ella: suprimidlas y suprimiréis sobre todo sus consecuencias: reconstituiréis el paraíso. ¿Qué es la Caída sino la búsqueda de una verdad y la certeza de haberla encontrado, la pasión por un dogma, el establecimiento de un dogma? De ello resulta el fanatismo -tara capital que da al hombre el gusto por la eficacia, por la profecía y el terror-, lepra lírica que contamina las almas, las somete, las tritura o las exalta... No escapan más que los escépticos (o los perezosos y los estetas), porque no proponen nada, porque -verdaderos bienhechores de la humanidad- destruyen los prejuicios y analizan el delirio. Me siento más seguro junto a un Pirrón que junto a un San Pablo, por la razón de que una sabiduría de humoradas es más dulce que una santidad desenfrenada. En un espíritu ardiente encontramos la bestia de presa disfrazada; no podríamos defendernos demasiado de las garras de un profeta... En cuanto eleve la voz, sea el nombre del cielo, de la ciudad o de otros pretextos, alejaos de él: sátiro de vuestra soledad, no os perdona el vivir más acá de sus verdades y sus arrebatos; quiere haceros compartir su histeria, su bien, imponérosla y desfiguraros. Un ser poseído por una creencia y que no buscase comunicársela a otros es un fenómeno extraño a la tierra, donde la obsesión de la salvación vuelve la vida irrespirable. Mirad en torno a vosotros: Por todas partes larvas que predican; cada institución traduce una misión; los ayuntamientos tienen su absoluto como los templos; la administración con sus reglamentos: metafísica para uso de monos... Todos se esfuerzan por remediar la vida de todos: aspiran a ello hasta los mendigos, incluso los incurables; las aceras del mundo y los hospitales rebosan de reformadores. El ansia de llegar a ser fuente de sucesos actúa sobre cada uno como un desorden mental o una maldición elegida. La sociedad es un infierno de salvadores. Lo que buscaba Diógenes con su linterna era un indiferente...

Me basta escuchar a alguien hablar sinceramente de ideal, porvenir, de filosofía, escucharle decir «nosotros» con una inflexión de seguridad, invocar a los «otros» y sentirse su intérprete, para que le considere mi enemigo. Veo en él un tirano fallido, casi un verdugo, tan odioso como los tiranos y los verdugos de gran clase. Es que toda fe ejerce una forma de terror, tanto más temible cuanto que los «puros» son sus agentes. Se sospecha de los ladinos, de los bribones, de los tramposos; sin embargo, no sabríamos imputarles ninguna de las grandes convulsiones de la historia; no creyendo en nada, no hurgan vuestros corazones, ni vuestros pensamientos más íntimos; os abandonan a vuestra molicie, a vuestra desesperación o a vuestra inutilidad; la humanidad les debe los pocos momentos de prosperidad que ha conocido; son ellos los que salvan a los pueblos que los fanáticos torturan y los «idealistas» arruinan. Sin doctrinas, no tienen más que caprichos e intereses, vicios acomodaticios, mil veces más soportables que el despotismo de los principios; porque todos los males de la vida vienen de una «concepción de la vida». Un hombre político cumplido debería profundizar en los sofistas antiguos y tomar lecciones de canto; y de corrupción...

El fanático es incorruptible: si mata por una idea, puede igualmente hacerse matar por ella; en los dos casos, tirano o mártir, es un monstruo. No hay seres más peligrosos que los que han sufrido por una creencia: los grandes perseguidores se reclutan entre los mártires a los que no se ha cortado la cabeza. Lejos de disminuir el apetito de poder, el sufrimiento lo exaspera: por eso el espíritu se siente más a gusto en la sociedad de un fanfarrón que en la de un mártir; y nada le repugna tanto como ese espectáculo donde se muere por una idea... Harto de lo sublime y de carnicerías, sueña con un aburrimiento provinciano a escala universal, con una Historia cuyo estancamiento sería tal que la duda se dibujaría como un acontecimiento y la esperanza como una calamidad...

Emil M. Cioran, Breviario de Podredumbre

Milanesas de Chamaco

2007-05-31T15:35:00.000-07:00

Algunas personas de espíritu agorero están muy preocupadas por la gran cantidad de pobres que están viejos, enfermos o inválidos, y me han pedido que dedique mi talento a encontrar el medio de desembarazar a la nación de un estorbo tan gravoso. Pero este asunto no me aflige en absoluto, porque es muy sabido que esa gente se está muriendo y pudriendo cada día por el frío y el hambre, la inmundicia y los piojos, tan rápidamente como se puede razonablemente esperar. Y en cuanto a los trabajadores jóvenes, están en una situación igualmente prometedora; no pueden conseguir trabajo y desfallecen de hambre, hasta tal punto que si alguna vez son tomados para un trabajo común no tienen fuerza para cumplirlo; y entonces el país y ellos mismos son felizmente librados de los males futuros.

He divagado excesivamente, de manera que volveré al tema. Me parece que las ventajas de la proposición que he enunciado son obvias y muchas, así como de la mayor importancia.

En primer lugar, como ya he observado, disminuiría grandemente el número de papistas que nos invaden anualmente, que son los principales engendradores de la nación y nuestros enemigos más peligrosos; y que se quedan en el país con el propósito de entregar el reino al Pretendiente, esperando sacar ventaja de la ausencia de tantos buenos protestantes, quienes han preferido abandonar el país antes que quedarse en él pagando diezmos contra su conciencia a un cura episcopal.

Segundo, los más pobres arrendatarios poseerán algo de valor que la ley podrá hacer embargable y que les ayudará a pagar su renta al terrateniente, habiendo sido confiscados ya su ganado y cereales, y siendo el dinero algo desconocido para ellos.

Tercero, puesto que la manutención de cien mil niños, de dos años para arriba, no se puede calcular en menos de diez chelines anuales por cada uno, el tesoro nacional se verá incrementado en cincuenta mil libras por año, sin contar el provecho del nuevo plato introducido en las mesas de todos los caballeros de fortuna del reino que tengan algún refinamiento en el gusto. Y el dinero circulará sólo entre nosotros, ya que los bienes serán enteramente producidos y manufacturados por nosotros.

Cuarto, las reproductoras constantes, además de ganar ocho chelines anuales por la venta de sus niños, se quitarán de encima la obligación de mantenerlos después del primer año.

Quinto, este manjar atraerá una gran clientela a las tabernas, donde los venteros serán seguramente tan prudentes como para procurarse las mejores recetas para prepararlo a la perfección, y consecuentemente ver sus casas frecuentadas por todos los distinguidos caballeros, quienes se precian con justicia de su conocimiento del buen comer: y un diestro cocinero, que sepa cómo agradar a sus huéspedes, se las ingeniará para hacerlo tan caro como a ellos les plazca.

Sexto: esto constituirá un gran estímulo para el matrimonio, que todas las naciones sabias han alentado mediante recompensas o impuesto mediante leyes y penalidades. Aumentaría el cuidado y la ternura de las madres hacia sus hijos, al estar seguras de que los pobres niños tendrían una colocación de por vida, provista de algún modo por el público, y que les daría una ganancia anual en vez de gastos. Pronto veríamos una honesta emulación entre las mujeres casadas para mostrar cuál de ellas lleva al mercado al niño más gordo. Los hombres atenderían a sus esposas durante el embarazo tanto como atienden ahora a sus yeguas, sus vacas o sus puercas cuando están por parir; y no las amenazarían con golpearlas o patearlas (práctica tan frecuente) por temor a un aborto.

Muchas otras ventajas podrían enumerarse. Por ejemplo, la adición de algunos miles de reses a nuestra exportación de carne en barricas, la difusión de la carne de puerco y el progreso en el arte de hacer buen tocino, del que tanto carecemos ahora a causa de la gran destrucción de cerdos, demasiado frecuentes en nuestras mesas; que no pueden compararse en gusto o magnificencia con un niño de un año, gordo y bien desarrollado, que hará un papel considerable en el banquete de un Alcalde o en cualquier otro convite público. Pero, siendo adicto a la brevedad, omito esta y muchas otras ventajas.

Suponiendo que mil familias de esta ciudad serían compradoras habituales de carne de niño, además de otras que la comerían en celebraciones, especialmente casamientos y bautismos: calculo que en Dublín se colocarían anualmente cerca de veinte mil cuerpos, y en el resto del reino (donde probablemente se venderán algo más barato) las restantes ochenta mil.

No se me ocurre ningún reparo que pueda oponerse razonablemente contra esta proposición, a menos que se aduzca que la población del Reino se vería muy disminuida. Esto lo reconozco francamente, y fue de hecho mi principal motivo para ofrecerla al mundo. Deseo que el lector observe que he calculado mi remedio para este único y particular Reino de Irlanda, y no para cualquier otro que haya existido, exista o pueda existir sobre la tierra. Por consiguiente, que ningún hombre me hable de otros expedientes: de crear impuestos para nuestros desocupados a cinco chelines por libra; de no usar ropas ni mobiliario que no sean producidos por nosotros; de rechazar completamente los materiales e instrumentos que fomenten el lujo exótico; de curar el derroche de engreimiento, vanidad, holgazanería y juego en nuestras mujeres; de introducir una vena de parsimonia, prudencia y templanza; de aprender a amar a nuestro país, en lo cual nos diferenciamos hasta de los lapones y los habitantes de Tupinambú; de abandonar nuestras animosidades y facciones, de no actuar más como los judíos, que se mataban entre ellos mientras su ciudad era tomada; de cuidarnos un poco de no vender nuestro país y nuestra conciencia por nada; de enseñar a los terratenientes a tener aunque sea un punto de compasión de sus arrendatarios. De imponer, en fin, un espíritu de honestidad, industria y cuidado en nuestros comerciantes, quienes, si hoy tomáramos la decisión de no comprar otras mercancías que las nacionales, inmediatamente se unirían para trampearnos en el precio, la medida y la calidad, y a quienes por mucho que se insistiera no se les podría arrancar una sola oferta de comercio honrado.

Por consiguiente, repito, que ningún hombre me hable de esos y parecidos expedientes, hasta que no tenga por lo menos un atisbo de esperanza de que se hará alguna vez un intento sano y sincero de ponerlos en práctica. Pero en lo que a mí concierne, habiéndome fatigado durante muchos años ofreciendo ideas vanas, ociosas y visionarias, y al final completamente sin esperanza de éxito, di afortunadamente con este proyecto, que por ser totalmente novedoso tiene algo de sólido y real, trae además poco gasto y pocos problemas, está completamente a nuestro alcance, y no nos pone en peligro de desagradar a Inglaterra. Porque esta clase de mercancía no soportará la exportación, ya que la carne es de una consistencia demasiado tierna para admitir una permanencia prolongada en sal, aunque quizá yo podría mencionar un país que se alegraría de devorar toda nuestra nación aún sin ella.

Jonathan Swift, Una modesta proposición

Mundo Chungo

2007-05-27T12:28:00.000-07:00

Def Con Dos (España)

Franklin

2007-05-01T16:41:00.000-07:00

En 1765, Benjamin Franklin vivía en Londres como agente de la provincia de Pennsylvania. Uno de los más graves problemas que tenía ante sí era defender la posición comercial de las colonias norteamericanas tanto del olvido como de las desventajosas reglamentaciones dictadas por los ingleses que estaban fundadas en informaciones incorrectas o en la mala resepresentación o defensa. Muy rara vez los ingleses se atenían a los hechos. Un artificio del que Franklin se valió fue el engaño en su versión americanizada, el cuento fantástico. Con burlona sobriedad, escribió una carta a los periódicos sosteniendo que había que creerles a los viajeros extranjeros que traían consigo información aparentemente increíble. Para demostrar que era cierto lo que era aparentemente falso, se valió de un par de ejemplos por cuya autenticidad respondió, ejemplos que resultaron ser muy aplicables o pertinentes al comercio de la lana y a la industria pesquera. “Las Colas de los Borregos Americanos están tan cargadas de lana –escribió– que en realidad son un carrito o vagoncito que se desplaza en cuatro ruedas, para sostenerla y evitar que se arrastre por el suelo”. El segundo ejemplo es uno que los informantes indios de John Josselyn hubieran ciertamente apreciado. Franklin afirmó con toda seriedad:

...la noticia que se dice procedente de Québec, aparecida la semana pasada en todos los periódicos, de que los habitantes de Canadá se están preparando para la pesca de bacalao y de ballenas este Verano en los lagos superiores, es cierta. La gente ignorante podrá argüir que los lagos superiores son de agua dulce y que el bacalao y la ballena son peces de agua salada.
Pero sépase usted, señor, que el bacalao, al igual que otros peces, cuando es atacado por sus enemigos, vuela hacia cualquier agua en donde se sienta seguro; y que las ballenas, cuando sienten el deseo de comer bacalao, lo persiguen dondequiera que huya volando; y que el gran salto de la ballena en tal cacería, para remontar las cataratas del Niágara es tenido, por todos lo que lo han visto, como uno de los espectáculos más bellos de la naturaleza.

Henning Cohen, El retorno de los juglares

Morin

2007-04-28T11:43:00.000-07:00

La realidad no es evidentemente legible. Las ideas y teorías no reflejan sino que traducen la realidad a la cual pueden traducir de manera errónea. Nuestra realidad no es otra que nuestra idea de realidad.

Igualmente, qué importa no ser realista en sentido trivial (adaptarse a lo inmediato), ni irrealista en el mismo sentido (sustraerse a las coacciones de la realidad), lo que importa es ser realista en el sentido complejo: comprender la incertidumbre de lo real, saber que hay un posible aún invisible en lo real.

Esto nos muestra que hay que saber interpretar la realidad antes de reconocer dónde está el realismo.

Una vez más nos llegan incertidumbres sobre la realidad que impregnan de incertidumbre los realismos y revelan, de pronto, que aparentes irrealismos eran realistas.

Edgar Morin, Los siete saberes necesarios para la educación del futuro

Corrientes

2007-04-27T11:57:00.000-07:00

“Muerto, como los peces, bogo entre prismas de aguacristal, entre multitud de anhelos fosilizados en su flujo fingido. ¿Solamente un pez, ahora, al final de los tiempos, en la turbiedad profunda de un océano? ¿Sólo un descendiente de la comunidad marina sin mayor función que el movimiento? Sueño diariamente con el pescador y en mi boca hay ansias vivas. Fluyen recuerdos de mis antepasados, la brisa parece milenaria. ¿Parece? Yo mismo, el que soy, recuerdo haberla escuchado desde siempre. ¿Soy? ¿Un ser sin muerte y sin principio y sin creador? Sucede que he querido quedarme solo para identificarme y no basta un espejo para sentirse uno pez... Tendré que dejarme conducir por la corriente. ¿No seré yo mismo la corriente?”

José Joaquín Blanco

“Un pescador sacó de una laguna un pez raro y misterioso no clasificado aún por la ictiología, de inmensa belleza y que afortunadamente logró conservar vivo.
Primero causó sensación en el pueblo. La noticia pronto corrió, y de diversos lugares llegaron especialistas interesados en adquirir, o al menos estudiar el raro ejemplar. Finalmente lo adquirió una firma americana para un conocido acuario. El pez, sin nombre aún, fue sometido a estudios de científicos de diversas disciplinas. Un zoólogo lo definió como Artisticus Aquas. Un ictiólogo dijo que era un simple C. Ornatissimus muy desarrollado. Un neuropsiquiatra aseguró que no era sino una idea fantástica extraída de la laguna mental de un genio.”

Gustavo Meza

canto

2007-04-24T11:26:00.000-07:00

Hay que dejarse crecer las uñas durante quince días. Entonces, qué grato resulta arrebatar brutalmente de su lecho a un niño que aún no tiene vello sobre el labio superior y, con los ojos muy abiertos, hacer como si se le pasara suavemente la mano por la frente, llevando hacia atrás sus hermosos cabellos. Inmediatamente después, en el momento en que menos lo espera, hundir las largas uñas en su tierno pecho, pero evitando que muera, pues si murieran, no contaríamos más adelante con el aspecto de sus miserias. Luego se le sorbe la sangre lamiendo sus heridas, y durante ese tiempo, que debería tener la duración de la eternidad, el niño llora. No hay nada tan agradable como su sangre, obtenida del modo que acabo de referir, y bien caliente todavía, a no ser por sus lágrimas, amargas como la sal. Hombre, ¿nunca has probado el sabor de tu sangre, cuando por accidente te has cortado un dedo? Es deliciosa ¿no es cierto?, porque no tiene ningún sabor. Además, ¿no recuerdas el día que, en medio de lúgubres reflexiones, llevabas la mano formando una concavidad hasta tu rostro enfermizo empapado por algo que caía de tus ojos; la cual mano se dirigía luego fatalmente hacia la boca que bebía a largos sorbos, en esa copa trémula, como los dientes del alumno que mira de soslayo a aquel que nació para oprimirlo, las lágrimas? Son deliciosas, ¿no es cierto?, porque tienen el sabor del vinagre. Se dirían las lágrimas de la que ama apasionadamente; pero las lágrimas del niño dan más placer al paladar. El niño no traiciona pues todavía no conoce el mal, mientras la que ama apasionadamente acaba por traicionar, tarde o temprano...lo que adivino por analogía, aunque ignoro qué son la amistad y el amor (y es probable que nunca los acepte, por lo menos de parte de la raza humana). Y ya que tu sangre y tus lágrimas no te disgustan , aliméntate, aliméntate con confianza de las lágrimas y la sangre del adolescente. Tenle vendados los ojos mientras tú desgarras su carne palpitante; y después de haber oído por largas horas sus gritos sublimes, similares a los estertores penetrantes que lanzan en una batalla las gargantas de los heridos en agonía, te apartarás de pronto como un alud, y te precipitarás desde la habitación vecina, simulando acudir en su ayuda. Le soltarás las manos de venas y nervios hinchados, permitirás que vean nuevamente sus ojos despavoridos , y te pondrás otra vez a lamer sus lágrimas y su sangre. ¡Qué auténtico es entonces el arrepentimiento! La chispa divina que existe en nosotros y que sólo muy pocas veces se revela, aparece demasiado tarde. Cómo rebosa el corazón al poder consolar al inocente a quién se ha hecho tanto daño: “Adolescente que acabas de sufrir dolores crueles, ¿quién ha sido capaz de cometer en ti un crimen que no sé cómo calificar? ¡desdichado de ti! ¡Cómo debes sufrir! ¡Si lo supiera tu madre, no estaría ella más cerca de la muerte, tan detestada por los culpables, de cuánto lo estoy yo ahora. ¡Ay! ¿Qué son entonces, el bien y el mal? ¿Son acaso la misma cosa que testimonia nuestra furibunda impotencia y el ardiente deseo de alcanzar el infinito por cualesquier medios, por insensatos que fueren? ¿O bien son dos cosas distintas? Si...es mejor que sean la misma cosa...porque de no ser así ¿Qué me ocurrirá el día del Juicio Final? Sagrado rostro, es el mismo que acaba de quebrar tus huesos y desgarrar esa carne que cuelga de diversos sitios de tu cuerpo. ¿Es acaso un delirio de mi razón enferma, es acaso un instinto secreto que escapa al control de mis razonamientos, y similar al del águila que desgarra su presa, lo que me ha impulsado a cometer este crimen? ¡Y con todo yo he sufrido a la par de mi víctima! Adolescente, perdóname. Cuando hayamos abandonado esta vida efímera, quiero que ambos formemos un único ser, tu boca íntimamente unida a la mía. Pero aún así mi castigo no será completo. Tendrás, además, que desgarrarme sin detenerte nunca, con los dientes y las uñas a la vez. Adornaré mi cuerpo con guirnaldas perfumadas para este holocausto expiatorio ; y entonces sufriremos los dos, yo por ser desgraciado, tú por desgarrarme...con mi boca unida a la tuya. ¡Oh, adolescente de cabellos rubios, de ojos tan dulces! ¿Harás ahora lo que te pido? Quiero que lo hagas a pesar tuyo, para que mi conciencia vuelva a ser feliz”. Después de hablar en estos términos, habrás hecho daño a un ser humano, pero al mismo tiempo serás amado por él; es la mayor dicha que pueda concebirse. Más adelante podrás internarlo en un hospital, porque el lisiado no podrá ganarse la vida. Un día te llamarán magnánimo, y las coronas de laurel y las medallas de oro esparcidas sobre el gran sepulcro ocultarán tus pies descalzos al rostro del viejo. ¡Oh tú, cuyo crimen no quiero escribir en esta página que consagra la santidad del crimen!, me consta que tu perdón fue inmenso como el universo. En cuanto a mí, todavía existo.

Lautreamont, Canto de Maldoror

Etnologipsis Now

2007-03-25T17:50:00.000-07:00

Se anuncia que los Estados Unidos Africanos han creado una reserva de etnólogos en el centro de África. Están protegidos y mantenidos en unas condiciones ecológicas ideales de supervivencia, alimentados en horas fijas según las costumbres de su país de origen. La reserva está vedada a cualquier africano tanto a título filantrópico como científico o canibalesco, por miedo de alterar el equilibrio natural de esta población o de comprometer su reproducción, ya muy precaria.

Los Estados africanos aseguran que se hará un esfuerzo colectivo para salvar esta etnia en vías de desaparición: lo esencial es que esté radicalmente aislada del mundo. El primer intento en esta dirección había sido realizado anteriormente por los chadianos, que habían percibido una elevada suma del gobierno francés para que retuvieran a Mme. Claustre, antropóloga, a la que habían salvado así de las garras de los blancos, que querían entregarla a la prostitución científica. Este hecho casi accidental no tardó en provocar una huida de todos los etnólogos occidentales a las reservas africanas, donde finalmente tuvieron ocasión de entregarse a la observación de la única etnia digna de este nombre, la suya.

Contrariamente, a su llegada, todos los animales de la sabana escaparon para refugiarse en zoos urbanos, y los mismos africanos se retiraron a sus misiones, por miedo a ser devorados por los etnólogos convertidos rápidamente en caníbales.

Jean Baudrillard, Cool Memories.

Tragicomedia Neoliberal

2007-03-19T20:01:00.000-07:00

Alba

2007-03-17T10:38:00.000-07:00

El alba me sorprendió
con la vista sumerjida en el mar
donde van los colores
a la cerrazón

estas son luces que nacen
y mueren